Fuglene.

Forfløjne fugle i med fredagsstemning i vingerne, vender næbet mod samlingspunktet. Ugedovne gider de dårligt lette fra grenen når vinduer smækkes op og i.

Kartofler og broccoli er lagt i den sorte gryde, sammen med rasende krydderier, der forklædte som suppe, skal nedkæmpe de sidste rester af pigge på halsens inderside.

Aftenen lægger sig over os, og jeg er træt trods mange timers hvile, men jeg fortsætter fremad.